Pregunté si le
gustó. Contestó que no, era antiguo, no era mi estilo.
—Por qué
antiguo?
Sigue con su
diario gallego, ni bola.
—Tenés un
estilo, por ahí parecés Don Juan Manuel del Año 1300.
Ya agarra la
azucarera para tirármela en la cara, era de mi Abuela, qué turra.
—No te la voy a
romper, era de tu Abuela, antigua como mi cuento, según vos…
No tengo a quién
leerle, por eso no lo mando a la mierda. Además él los tipea, para mi blog, yo
no tengo la menor…cuando empecé a escribir me dije que nunca publicaría nada,
un blog es suficiente. Pero con el tiempo, hasta me escondo para leer y
escribir. Una cosa sin la otra, no existe. Hay refugios, la casa es grande, tengo
ganas de no perder esta costumbre, la única que me da más alegría que
disgustos, pero es lindo pelearle al disgusto. Siempre me gustó pelear…justo se
me ocurrió. Voy al campo, que ninguno de la familia aparece, hay unos viejos
fieles, con un hijo hacker. Le dejo una nota, que vuelvo en unos días, si le
gusta bien y si no le gusta, bien. Entre nosotros está todo bien, como rezan
las hipócritas escrituras. Total dice que escribo guarra, que soy lineal, tengo
que crecer, ahora también escribo antiguo.
Me instalé acá,
no queda nada sembrado, ni ganado, van vendiendo de a poco, la verdad, me
nefrega. Creo que el lunes me fui al carajo, escribí 28 horas y en mitad del
sueño se me ocurrió un cierre, lo escribí en la pared, de fiaca, para que no se
me piante el sueño.
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