Estoy deprimida.
Qué historia escribir con una birome sin ganas. Sentir que el papel te expulsa
las ideas. La astenia te sienta y te olvida. Por ahora renuncio, para no
contagiar a nadie. Pregunto a otros si esto pasará. Ellos, a veces, saben más
cosas de uno, que uno. No contestan.
Con la ducha
matutina pretendo levantar el día, sucede al revés, el día me cae encima. Trato de sostener para no asfixiar el
intento.
El cuerpo se
junta como un libro cerrado. No encuentro palabras y menos a oscuras. Pido
auxilio en idiomas raros que nadie entiende. La depre, si está cómoda, se queda
y una no está en condiciones para echarla así no más. Si el libro se abre, la depre huye. Somos
amigas de chicas. Eso me preocupa, nos estamos viendo seguido.
¿Entendés que lo
nuestro terminó hace rato?¿O te creés que estar así, triste solitaria y
terminal es pasarlo bomba? Quiero que me dejes en paz, andate y buscate a
alguien que no te conozca. Toda la vida juntas es demasiado, a partir de esta
vida, vos, no existís.
Eso lo puedo
aseverar, no existís.
¿No existís?
¿no?
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