Recorría la
calle ocho y siempre estaba él escribiendo poesías, a cada mujer que encontraba
le pedía su nombre y poniendo las letras en columna regalaba palabras de
elogio, admiración o esperanza. Lleva un nombre ese formato, me olvidé y ni
pienso buscar en internet. Lo indiscutible era el hombre que a veces se sentaba
en el cordón de la vereda, entre tacones y bocinas en procesión, escribía y el
entorno se ausentaba de sus oídos.
Una señora
admiradora le regaló dos biromes y un cuaderno azul. Se levantó con dificultad —¿Me
puede dar su nombre y le escribo un poema?
La señora le
dijo —Lola, mucho gusto ¿Puedo sentarme a su lado y usted me enseña cómo se
hace?
El poeta se sacó
el sombrero, se rascó la frente —No hay recetas, todo ocurre en el pensamiento,
sentado en una nube de reflexión.
La mujer tenía
cara triste, sacó dinero de la cartera y lo ofreció a cambio de recibir clases.
—No! No es por ahí, no quiero pecar de soberbio, pero esto lo debe hacer con el
corazón y lo que uno escribe, no se vende.
El poeta murió
de frío una noche de invierno despótico.
La persona que
lo encontró se encargó de su sepultura y los cuadernos fueron publicados. Esta persona agotó tres ediciones, ganó
cifras interesantes.
Lola tuvo
conocimiento de su muerte y buscó como saeta al que editó aquellos cuadernos.
Cuando logró
encontrarlo le contó que ese poeta era su padre, los ADN no mentían.
Lola obtuvo los
derechos de autor, herencia de su padre. Ella no permitió más ediciones de la
obra. Tiene los cuadernos en su casa. Lee todos los días y va descubriendo los
cómo, los porqué, está armando el rompecabezas de su padre.
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